Il piacere dell’onestá

Mirko mi precede di buon passo trotterellando fra il dedalo delle cataste di legna, le cui tavole, distanziate per assicurare una buona ventilazione, disposte a piani alterni incrociati per stabilizzare la costruzione, protetti al culmine da una tela cerata ancorata da pesanti mattoni, formano isolati cuboidi scuri e solitari. Una piccola città di viuzze rettilinee che si intersecano a formare una rete a maglie quadrate, di sentieri spigolosi a margini indefiniti di chiazze verdi e ciuffi d’erba emergenti fra il ghiaietto. Solo Mirko ha la bussola per orientarsi in questa città di edifici tutti eguali, labirintica, senza punti di riferimento. Egli segue una pista invisibile di odori sconosciuta a tutti gli altri, abitanti o visitatori. Ogni tanto devo allungare il passo per non perderlo e non perdermi. Una macchia nera e marrone scompare dietro un angolo, mi affretto, intravedo la sua coda, scompare. Corro. Dove c’era la coda ora non c’è più nessuno. Raggiunto il crocevia compio un giro su me stesso lanciando lo sguardo nelle quattro direzioni. Continua a leggere →